IV SLAM POÈTIC ANTIQUARI
Cuando a regiones, cuando a sacrificios, manchas moradas como lluvias caen, el vino abre las puertas con asombro y en el refugio de los meses vuela su cuerpo de empapadas alas rojas.
Cuando a regiones, cuando a sacrificios, manchas moradas como lluvias caen, el vino abre las puertas con asombro y en el refugio de los meses vuela su cuerpo de empapadas alas rojas.
Sus pies tocan los muros y las tejas con humedad de lenguas anegadas y sobre el filo del día desnudo sus abejas en gotas van cayendo.
Yo sé que el vino no huye dando gritos a la llegada del invierno, ni se esconde en iglesias tenebrosas a buscar fuego en trapos derrumbados, sino que vuela sobre la estación, sobre el invierno que ha llegado ahora con un puñal entre las cejas duras.
Yo veo vagos sueños, yo reconozco lejos y miro frente a mí, detrás de los cristales,reuniones de ropas desdichadas.
A ellas la bala del vino no llega, su amapola eficaz, su rayo rojo, mueren ahogados en tristes tejidos y se derrama por canales solos, por calles húmedas, por ríos sin nombre, el vino amargamente sumergido, el vino ciego y subterráneo y solo…
Al contrario que en el Estatuto del vino de Pablo Neruda en el Antiquari jamás encontraréis ropas desdichadas, jamás dejamos al vino ciego, subterráneo, solo. Como el vino abrimos las puertas con asombro, sentimos la humedad de las lenguas anegadas, cantamos ebrios de roja poesía. El vino, el slam, el Antiquari, nosotros, todo es una fiesta, todo son amigos y la poesía cae gota a gota, roja, dulce y ebria.
Hay poemas de dolor, no los avinagra como al vino el tiempo, los agria el sufrimiento, pues solo la ausencia pisa las uvas de la aflicción. Bermellón aterciopelado, Gonzalo de Berceo con la mirada tibia, dedicando poemas al vino, en San Millán de la Cogolla . Hay poemas místicos como vino de misa, poemas mínimos, haikus copita de Jerez con pastas de la abuela.
…Recordando noches, navíos, sementeras, amigos fallecidos, circunstancias, amargos hospitales y niñas entreabiertas: recordando un golpe de ola en cierta roca con un adorno de harina y espuma, y la vida que hace uno en ciertos países, en ciertas costas solas, un sonido de estrellas en las palmeras, un golpe del corazón en los vidrios, un tren que cruza oscuro de ruedas malditas y muchas cosas tristes de esta especie.
A la humedad del vino, en las mañanas, en las paredes a menudo mordidas por los días de invierno que caen en bodegas sin duda solitarias, a esa virtud del vino llegan luchas,y cansados metales y sordas dentaduras, y hay un tumulto de objeciones rotas, hay un furioso llanto de botellas, y un crimen, como un látigo caído…
Latigazo de Ausencia: Pare; poema con el que Marga Pou venció este martes, Un martes vestido de amarillo como los poemas de Rafael Llobet, latigazos amarillos que recuerdan versos de Gamoneda. Laureà acodándose con nosotros a la barra de todos los bares, buscando a la de nunca. Cristina Rotger contemplando en la penumbra una planta de plástico y esperando que de entre sus hojas surja un milagro en forma de mariposa. Concha Yago, recitando como un poeta de otro tiempo, como Alberti o Neruda, con ese cantar que no deja a nadie indiferente, pues nada más oírla la amas o la odias. Jaume Gaviño; lepidóptero sobre luces de neón. El Neoyorquino Jim Miele, funcionario de profesión, poeta y bebedor de estrellas. David Castelo Bukowski y el Gran Salvador Bonet, que como siempre, nos leyó unos poemas después de comerse unos bonguis. Antonio Rigo presentando y recitando junto a Jorge Espina poemas de wislawa Szymborska. Esto es el slam Antiquari. Esto y una cesta de sorpresas.
…Y entonces corre el vino perseguido, y sus tenaces odres se destrozan contra las herraduras, y va el vino en silencio, y sus toneles, en heridos buques en donde el aire muerde rostros, tripulaciones de silencio, y el vino huye por las carreteras, por las iglesias, entre los carbones, y se caen sus plumas de amaranto y se disfraza de azufre su boca y el vino ardiendo entre calles usadas, buscando pozos, túneles, hormigas, bocas de tristes muertos, por donde ir al azul de la tierra en donde se confunden la lluvia y los ausentes.
De Estatuto del vino. Pablo Neruda.
Espero que disfruteis de estos poemas … Jorge Espina.
MARGA POU
PARE
PARE
Moviments lents de la memòria cansada.
El Cor té el so d'una guitarra espanyada i desafinada.
I els ulls plorosos no poden evitar el record.
Pertanys a totes les hores del dia.
Mai seràs essència de l'oblit.
Estaràs sempre amb una imatge viva:
Com aquells arbres forts, verds, pintant l'Esperança,
que tens el cel guanyat,
que ets l'Estrella que il.lumina la meva foscor,
i que si aixec els braços ben amunt...ben amunt!
Estic més aprop teu.
La casa queda despullada amb parets tristes,
esperant un retorn que ja no vindrà...
No vindrà mai...!
Jo vull també Pare:
Escoltar com tu les històries de la Lluna,
i ballar els matins amb el Sol.
Espera'm, espera'm...
Que un día d'un any tornaré amb Tu.
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MARGA POU
El deseo bosteza cansado de estar despierto.
Un capricho naufraga en medio de respuestas tardías.
El miedo todavía araña la razón.
Y el sentimiento gime...gime! Sin aliento,
exhausto, alarga un último aullido,
con lágrimas al necio impulso.
La vuelta atrás no maraca huellas en el tiempo.
Y ya enmudeció la voz de la inconsciencia.
Sólo habla el incansable eco murmurando al aire:
"Y que hubiera pasado si... "
"Y que hubiera pasado si no..."
Ahora abrazo infinitos cuerpos de la nada.
Los besos suenan mudos
cuando no alcanzan labios.
La oportunidad murió de brazos cruzados.
Quien no dejó alguna vez...
Alguna que otra vez, o...
incluso más de una vez...
Dejó pasar el tren.
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JIM MIELE
freeze frames
a dark theater
stuck in the aisle
popcorn in hand
teasalizing greasy lips.
sitting restrained
a deep cut in the thigh
bargueing about pennies
irrational
fine.
no gratisfaction there
going neither forwards nor backwards
nor up nor down—
he who hesitates makes waste
and our haste is lost.
late again
better never
better never letter her again.
punch clock at the piss factory
--going or coming?
can’t say these days
hard day’s change a-pocket.
get out! get out!
get your ass moving!
come butter my bread
with a handful of sorrow
open a can
and keep the juice warm.
old chicken bones in the fridge
dog bowl’s bone dry
crumbs and the crust rank in the sink
the pipes run slow
and rust taints the water
the litter box stinks
and cat hair cradles my nose!
time is
sitting
on an apple crate
filled with old shoes, dust, and dog hair,
alone in a dark theatre
a silent movie
about to begin.
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RAFAEL LLOBET DEIÀ
El dia vestit de groc
un colom crucificat
a la finestra
marca les dotze menys quart.
És l'hora del cafè
de les petites coses
amb gust a terra.
el temps de la mandra
De l'aire fumat
amb llengües esteses
Son, quina son
allargada sota la saliva
tèbia de sol.
Aquest és el moviment
d'engranatge de quatre-centes puntes
la roda que ha deixat de funcionar
és la del rellotge de la cuina.
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llep saba
de les parets ferides
camin entre forats
de minuts d'oblit
els dits tapant la cara
em recorden com és el conte
les pomes de veri
son totes teves
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Què duim al marge
que ens impedeix cridar.
Ara soc jo el que parla, demà
tal volta sols sabré escoltar.
Sabràs gaudir del moment que creguis ser un altre
no intentis interrompre el clímax
ara soc jo el qui parla
demà pot ser sabre escoltar.
Les man damunt les natges
que ara mateix desconec si son teves
i tanmateix no m'importa
perquè ara soc jo qui parla
demà no et voldré escoltar.
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LAUREÀ DE JUAN LÓPEZ
LA DE NUNCA
Yo te conozco,
tú eres la de nunca.
Siempre te he visto.
Acodada al final de la barra de todos los bares
Bailando en el centro de la pista de baile de mil discotecas.
Esperando el autobús en cualquier parada.
Paseando por las veredas de cada prado...
Y siempre he sabido.
Que tus labios no podían saber a lo que bebías.
Que tu cuerpo no podía dibujar mi deseo tan brutalmente.
Que por mucho que esperara no cogería tu mismo autobús.
Que mi huella no casaría jamás con la tuya.
Porque realmente eres la de nunca,
la que espera el metro en el otro andén,
la que camina abrazada a alguien que no soy yo,
la que cuando yo entro, sale,
la que cuando yo sueño, sonríe.
Porque eres la que nunca sabrá cuánto te he deseado y cuánto te he tenido...
Eres todas ellas, para siempre...
* * *
Pretérito perfecto
Al principio fue sólo ella,
amanecer infinito tras noches interminables,
pedazos de jirones de luz azabache
mientras el teatro oscuro echaba su último telón.
Luego fueron también algunas cosas más:
sonrisas de media mañana de café con leche y prensa,
arrullos de siesta de domingo lento
y miradas de puesta de sol en el horizonte del mar
(pestañas de luz circundando pupilas de fuego)
Ahora que tengo frío no recuerdo si he tenido calor.
Me queman los recuerdos helados
de lo que hubo antes del pretérito perfecto.
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MARÍA CRISTINA ROTGER SALAS
El caracol
señala su camino
besando la hoja.
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Acecha el halcón
balanceo en la hierba
¡oh pobre ratón!
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Bajo tus ramas
me contemplas y crujes
¿qué reclamas?
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Concha Yago
Desando lo andado por ti
hasta encontrar el rastro de tus últimas pisadas,
mis pies desnudos se hunden sobre tus huellas secas;
pero la savia que nutre mi cuerpo reblandece la tierra,
brotes de madreselva con tu esencia se enredan entre mis piernas
y el oxígeno que derrochan mis pulmones ventila el hueco prestado
liberando el último verso que quedó temblando entre tus labios ajados.
Ya te tengo, ya te siento ...
¡ya me encuentro!.
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JAUMA GAVIÑO
EL PRIVILEGIO DE ESCUCHARTE
Me consta, que el precio de amarte
equivale a noches de agonía cerrada,
llanto desgarrado por tu ausencia en mi pecho,
miedo a nombrar tu nombre
sabiendo que no has de responderme.
El frío que invade mi alma
adormece el sentido de adorarte,
de perpetuar tus días
en los pliegues de mi piel lacerada,
agónica por el dolor inmenso de tu recuerdo,
vivo en mi memoria presente.
¡Ya no quiero cubrirme con mantos de estrellas,
ni libar el néctar de fuentes desafiantes,
ni ser lepidóptero sobre cuerpos de luz de neón!
Tan sólo quiero tener
el privilegio de escucharte,
sentir tu presencia,
ver el fulgor de tus ojos
en el cenit del deseo
que abrazan tus noches infinitas.
Querría ser astro, cometa, polvo estelar,
cuerpo celeste sobre tu órbita programada,
alud de pasión fulgurante,
beso con sabor a galaxia,
atardecer violento en tu perfumado olimpo,
arco iris inicial cubriéndote con mis alas.
