Slam poètic L'Antiquari

SLAM POÉTICO L’ ANTIQUARI 1ª GRAN FINAL TRIMESTRAL

2009-06-21T08:23:00.000-07:00

SLAM POÉTICO L’ ANTIQUARI 1ª GRAN FINAL TRIMESTRAL

El pasado martes nueve de junio celebramos en el Antiquari la primera final trimestral. Antes de comenzar se hizo una semifinal en la que participaron aquellos que habían quedado en segunda posición en sesiones anteriores: Delfín Motos, Max Fernández y Rafel Llobet.
Participaron en la final los vencedores de los cinco campeonatos celebrados hasta el momento: Emili Sánchez-Rubio, Tomeu Ripoll, Joan Aguiló, Irene del Valle de la Sen, Marga Pou y como vencedor de las semifinales Max Fernández.
La lucha poética estuvo muy igualada aunque, al final, resultó vencedora Irene del Valle, destacándose por delante de Marga Pou y Max Fernández, segundo y tercer clasificados.
Irene se bebió su premio en la copa de plata (el mejor vino del local), recibió un trofeo conmemorativo y sus poemas serán publicados en el próximo número de la revista literaria LA BOLSA DE PIPAS, donde también podréis leer un poema escogido por los organizadores del slam.
Nos halaga enormemente el interés mostrado por el DIARIO DE MALLORCA que dedicó casi una hoja completa a relatar nuestra fiesta poética. Desde estas líneas queremos dar las gracias a Lourdes Durán por su cariño, su entusiasmo y su habilidad para narrar y transmitir el espíritu del Slam.
El próximo martes 23 de junio hay una fiesta en la isla, celebramos el solsticio de verano, la noche más festiva. Haremos arder el Antiquari en una nueva edición del Slam, con nuevos concursantes y con un público dispuesto a apagar el fuego con cerveza. Allí estarán como siempre: Salvador Bonet, que leerá por primera vez en su vida ante el público uno de sus poemas, Antonio Rigo con su batuta o varita mágica y Jorge Espina, que ya veremos con qué se presenta en este slam.

IRENE DEL VALLE

Yo
soy rencor.
Soy definición errónea
la pulcritud gastada,
te sonrío y es mentira
soy una falsa
con lamentos
te destilo.

Yo
soy la que tú odias
soy represión y rabia
soy sonrisa dulce y educación.
Yo soy a la que llamas puta
la que obra y calla
la que serena te quita los billetes

Te llena de impurezas
no me imaginas así.
Yo soy bruja de vestido de blanco,
y la voz débil.
Soy a la que no saludas
la que finge emoción con tus fábulas

Soy
la que te persigue,
la que baja la cabeza en la calle
y te araña en la espalda,
soy la que en silencio corrompe tu destino
la que juega con tus pestañas caídas.

La de lengua sucia,
Yo me siento superior.
soy la vieja, la hechicera de granada
soy la que se curte bajo piel de porcelana.
la que cose sus propias heridas.

La pija del deseo frustrado
la que saca punta de lo inesperado
La seca; la roja, la siempre viuda, la negra

La que humillas, la respuesta.
Yo soy la ceniza y el algodón,
soy el morbo de los prejuicios y su repulsión,
migas de burguesía sofritos en la calle.

Yo no soy descaro,
soy agonía,
lo que evitas ser,
soy yo,
la colilla de tus vicios,
cauce de tus vaciles,
yo,
soy rencor.
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MARGA POU

Niños Perdidos ( Perú )

Deambulas entre valles de alquitrán,

lodo y cenizas de miserias.

Marcas tu rumbo con huellas descalzas,

bolsillos hambrientos y manos huecas.

Viajas solo...Sólo con tus juguetes:

Pinturas de betún y un cepillo calvo

de tanto sacar brillo a zapatos, sin Cenicientas.

Algunos te miran de frente,

prestándote la sonrisa y cara de alguna moneda.

Otros, mugrientos de consciencia,

disimulan los ojos y apartan la vista.

Éste, es tu pan de cada día.

Luego, llegas al Campo de la Noche

con la tripa murmurando vacía,

pataleas el balón de la Luna

y vences al Sueño en orillas de calles,

esquinas salvajes, o portales sin Belén.

Eres un Niño perdido en el tablero injusto

del juego de la Vida.

Un Cometa huérfano del Cielo,

"Un Principito"...exiliado en el oasis Esperanza

del Mañana.

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MAX FERNÁNDEZ

¿quieres aplausos?

¿chicas guapas cantando tus canciones?

¿grabar grandes discos?¿dejar tu trabajo de funcionario?

¿ser la estrella del barrio?

olvídate del rock and roll

aquello ya murió

ese abril de los noventa.

Solo queda:

acumular aves y cristales

en la garganta

después de la universidad

después del trabajo

y de limpiar tu piso alquilado.

Solo queda:

llegar cada día desnudo

como un gato

desnudo

afilándose las garras

y las esperanzas

en el local de ensayo

y seguir intentándolo

ser paciente

sin ego

sin nada en los bolsillos

ni en las entrañas.

Subir y esperar

entre focos

esa mirada cruzada

flujo de energía

y arcilla creativa

con una rubia sin firma

virgen vencida

a la que rezar

cuando surja la necesidad

de madrugar el lunes

de poner los pies en la tierra

y de volver a empezar

intacto.

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JOAN AGUILÓ

No veig
llum,
lluna
nova,
núvols
espessos.

Som serps,
llengua
rígida,
èmbols
d’àudio
espessos.

Alçam
murs
d’ego,
munts
d’ego
espessos.

Entre
tu i jo
espessos.
Entre
tu i jo
no veig
llum.

Diuen
il·lusos:
“La lluna deixa de ser
pels habitants del planeta
i torna a la plenitud
en direcció creixent”

Però
jo
no veig
LLUM

V SLAM POÉTICO EN EL ANTIQUARI.

2009-06-08T09:36:00.000-07:00

V SLAM POÉTICO. EL ANTIQUARI. MARTES 26 DE MAYO

No hay quinto malo. El pasado martes, como siempre en el Antiquari, celebramos el quinto slam de poesía. Contamos con la participación de: Cristina Llorente, María del Carmen Crespo, Car Rigo, Tano Aguiló, Biel Vila y los finalistas: Xisco Fuster, Max Fernández, que entró en escena como un toro en una cristalería, rompiendo todo lo que encontraba a su paso y la ganadora de este quinto slam, (conocida desde el 26 de junio de 2004, fecha en la que consiguió el record de 400 metros lisos aún vigente, con el sobrenombre de la Gacela de Calviá) Irene del Valle de la Sen, esta vez laureada por sus versos y no por su velocidad.

Recordad que en el próximo slam (martes 9 de junio) tendrá lugar la final del primer trimestre, entre los ganadores de los diferentes combates poéticos que hasta ahora se han realizado. Hay 5 finalistas más uno que saldrá de la previa entre los mejores segundos clasificados. Así tendremos 6 finalistas. El ganador será nombrado gran poeta Laureado y después de beber el mejor vino de la casa (espero que tenga la vergüenza de invitarme a una copa) será publicado en la maravillosa revista La Bolsa De Pipas. Creo que será una gran fiesta en las puertas ya del verano, y a la que estáis todas y todos invitados.
Presentarán el concurso como siempre: Antonio Rigo, Salvador Bonet y un servidor.

Aviso para todos los lectores: el café Antiquari jamás se hará responsable de las majaderías que este humilde escriba pueda llegar a decir en este blog.
JORGE ESPINA.

IRENE DEL VALLE

Salgo a la calle.
Y disfruto el roce de su pared
Y me enamoro de sus piernas
Y maquillo sus ensuciadas mejillas
Y le soy infiel
Y pinto sus entrañas
Y acompaño al polvo del tiempo.

Traigo el cuerpo
Y colaboro en su vida nocturna
Y callo para escuchar
Y se llena esta vasija de todas las palabras que es solo una
Y a las cinco
que nacen los reflejos,
Se duerme de pura borracha la propia botella.

Cuaderno de los portales,
agua de luna con gas,
doncellas de vómito recurrente,
guisantes blancos bajo el colchón;
monedas de oro en bocas desconocidas

Urgen las notas agudas,
los resúmenes de filosofía,
el blanqueador dental.

Y las botas que suenan a fuera
han visto el calor a través del visillo.
Se apresuran,
pero no son tan inocentes las botas,
y también esconden algunos billetes.

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No es tan sencillo
resolver tus dudas
una tarde de invierno
es algo más;
es gravar tu destino,
a golpe de cincel,
y después de eso
revestirlo de cemento,
y dibujar sobre él
el futuro que te gusta
mientras aún esta fresco.

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MAX FERNÁNDEZ

¿quieres aplausos?

¿chicas guapas cantando tus canciones?

¿grabar grandes discos?

¿dejar tu trabajo de funcionario?

¿ser la estrella del barrio?

Olvídate del rock and roll

aquello ya murió

ese abril de los noventa.

Solo queda:

acumular aves y cristales

en la garganta

después de la universidad

después del trabajo

y de limpiar tu piso alquilado.

Solo queda:

llegar cada día desnudo

como un gatodesnudo

afilándose las garras

y las esperanzas

en el local de ensayo

y seguir intentándolo

ser paciente

sin ego

sin nada en los bolsillos

ni en las entrañas.

Subir y esperarentre focos

esa mirada cruzada

flujo de energía

y arcilla creativa

con una rubia sin firma

virgen vencida

a la que rezar

cuando surja la necesidad

de madrugar el lunes

de poner los pies en la tierra

y de volver a empezar

intacto.

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No quiero parecer optimista

pero nada

está completamente muerto

ni siquiera los animales

de la autopista:

era una gaviota con forma

de pincelada artística

en ese lienzo negro de un áspero día de verano

pero no era agradable

como la chica del anuncio

de la valla publicitaria

de la siguiente salida

o la brisa histérica

de la ventanilla

ni como la canción Dylan

que sonaba en la radio Forever Young.

Se limitaba a mantener viva

y en almíbar su sonrisa

con los restos de su mandíbula

sobre ese arco iris

de CO2 y gasolina,

estaba en paz

no parecía importarle demasiado

su aspecto

a nadie debería importarle,

al fin y al cabo

quizás todo se resuma

a estar jodidos pero contentos

mientras los ańgeles y los coches pasan despacio.
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BIEL VILA

Hadas
Nunca llegan tarde las hadas
y si sucede es insignificante:
llegan siempre a su hora.

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Ir a paso del amor es naranja
como el amanecer es cosa de dos.
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CRISTINA LLORENTE

tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic- tac-tic-
tac-tic-tac-tic-tac-tic- tac-tic-tac.
Enséñame las mil maneras de encender un cigarrillo:
la A, la B, y la C,
que es la del centro,
porque yo sólo conozco tres.
Enséñame a hacer collares de mecheros
que enciendan lunas en los planetas sin tiempo.
Enséñame a aprender a no mirarte.
Arrójame lunares
que se me prendan al cuello como la lluvia
desde cualquier ventana de la ciudad.
Érase otra vez un pastelero
que me recordó que el reloj suena igual al derecho
que al revés:
tac-tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic- tac-tic-tac-
tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic- tac-tic-tac-tic.
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XIXCO FUSTER

El gran desierto del Sahara

El gran desierto del Sahara: arena

dunas, arena, se corren

los granos, vuelan

sobre arena, sopla brisa

caliente, alma

vuela sobre arena

se corren

las dunas.

El gran deseo del Alma: tus pasos

tu cuerpo, tus pasos, corren

tus pies, vuelan

sobre tus pasos, sopla brisa

caliente, alma

vuela sobre tus pasos

se corre

tu cuerpo

hacia mí.

Abrir los ojos

A veces no es suficiente abrir los ojos; es preciso cerrarlos.

A veces no basta con escuchar la respuesta de quien la sabe.

A veces olores traen sensaciones que creías muertas.

A veces descubrirás un lago escondido, con cuidado, besa a tu amante en los ojos cuando llora.

Y por la noche, cuando ya estás en la cama, antes de dormir, ¿has notado alguna vez el sabor del sol en la boca?

Nostalgia

Llegó.

La echaba de menos.

La miré a los ojos.

Vengo de la playa, dijo.

Sumergí mi nariz entre las

sirenas caderas serenas de sus cabellos.

Olía a erizos de mar

pinchos,

a conchas

vulvas,

a algas

abrazos,

a peces

que te rodean,

a arena

y te cubre

con el sol.

IV SLAM DE POESÍA ANTIQUARI

2009-05-21T01:12:00.000-07:00

IV SLAM POÈTIC ANTIQUARI

Cuando a regiones, cuando a sacrificios, manchas moradas como lluvias caen, el vino abre las puertas con asombro y en el refugio de los meses vuela su cuerpo de empapadas alas rojas.

Sus pies tocan los muros y las tejas con humedad de lenguas anegadas y sobre el filo del día desnudo sus abejas en gotas van cayendo.

Yo sé que el vino no huye dando gritos a la llegada del invierno, ni se esconde en iglesias tenebrosas a buscar fuego en trapos derrumbados, sino que vuela sobre la estación, sobre el invierno que ha llegado ahora con un puñal entre las cejas duras.

Yo veo vagos sueños, yo reconozco lejos y miro frente a mí, detrás de los cristales,reuniones de ropas desdichadas.
A ellas la bala del vino no llega, su amapola eficaz, su rayo rojo, mueren ahogados en tristes tejidos y se derrama por canales solos, por calles húmedas, por ríos sin nombre, el vino amargamente sumergido, el vino ciego y subterráneo y solo…

Al contrario que en el Estatuto del vino de Pablo Neruda en el Antiquari jamás encontraréis ropas desdichadas, jamás dejamos al vino ciego, subterráneo, solo. Como el vino abrimos las puertas con asombro, sentimos la humedad de las lenguas anegadas, cantamos ebrios de roja poesía. El vino, el slam, el Antiquari, nosotros, todo es una fiesta, todo son amigos y la poesía cae gota a gota, roja, dulce y ebria.
Hay poemas de dolor, no los avinagra como al vino el tiempo, los agria el sufrimiento, pues solo la ausencia pisa las uvas de la aflicción. Bermellón aterciopelado, Gonzalo de Berceo con la mirada tibia, dedicando poemas al vino, en San Millán de la Cogolla . Hay poemas místicos como vino de misa, poemas mínimos, haikus copita de Jerez con pastas de la abuela.

…Recordando noches, navíos, sementeras, amigos fallecidos, circunstancias, amargos hospitales y niñas entreabiertas: recordando un golpe de ola en cierta roca con un adorno de harina y espuma, y la vida que hace uno en ciertos países, en ciertas costas solas, un sonido de estrellas en las palmeras, un golpe del corazón en los vidrios, un tren que cruza oscuro de ruedas malditas y muchas cosas tristes de esta especie.

A la humedad del vino, en las mañanas, en las paredes a menudo mordidas por los días de invierno que caen en bodegas sin duda solitarias, a esa virtud del vino llegan luchas,y cansados metales y sordas dentaduras, y hay un tumulto de objeciones rotas, hay un furioso llanto de botellas, y un crimen, como un látigo caído…

Latigazo de Ausencia: Pare; poema con el que Marga Pou venció este martes, Un martes vestido de amarillo como los poemas de Rafael Llobet, latigazos amarillos que recuerdan versos de Gamoneda. Laureà acodándose con nosotros a la barra de todos los bares, buscando a la de nunca. Cristina Rotger contemplando en la penumbra una planta de plástico y esperando que de entre sus hojas surja un milagro en forma de mariposa. Concha Yago, recitando como un poeta de otro tiempo, como Alberti o Neruda, con ese cantar que no deja a nadie indiferente, pues nada más oírla la amas o la odias. Jaume Gaviño; lepidóptero sobre luces de neón. El Neoyorquino Jim Miele, funcionario de profesión, poeta y bebedor de estrellas. David Castelo Bukowski y el Gran Salvador Bonet, que como siempre, nos leyó unos poemas después de comerse unos bonguis. Antonio Rigo presentando y recitando junto a Jorge Espina poemas de wislawa Szymborska. Esto es el slam Antiquari. Esto y una cesta de sorpresas.

…Y entonces corre el vino perseguido, y sus tenaces odres se destrozan contra las herraduras, y va el vino en silencio, y sus toneles, en heridos buques en donde el aire muerde rostros, tripulaciones de silencio, y el vino huye por las carreteras, por las iglesias, entre los carbones, y se caen sus plumas de amaranto y se disfraza de azufre su boca y el vino ardiendo entre calles usadas, buscando pozos, túneles, hormigas, bocas de tristes muertos, por donde ir al azul de la tierra en donde se confunden la lluvia y los ausentes.
De Estatuto del vino. Pablo Neruda.

Espero que disfruteis de estos poemas … Jorge Espina.

MARGA POU
PARE

Moviments lents de la memòria cansada.

El Cor té el so d'una guitarra espanyada i desafinada.

I els ulls plorosos no poden evitar el record.

Pertanys a totes les hores del dia.

Mai seràs essència de l'oblit.

Estaràs sempre amb una imatge viva:

Com aquells arbres forts, verds, pintant l'Esperança,

que tens el cel guanyat,

que ets l'Estrella que il.lumina la meva foscor,

i que si aixec els braços ben amunt...ben amunt!

Estic més aprop teu.

La casa queda despullada amb parets tristes,

esperant un retorn que ja no vindrà...

No vindrà mai...!

Jo vull també Pare:

Escoltar com tu les històries de la Lluna,

i ballar els matins amb el Sol.

Espera'm, espera'm...

Que un día d'un any tornaré amb Tu.

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MARGA POU

El deseo bosteza cansado de estar despierto.

Un capricho naufraga en medio de respuestas tardías.

El miedo todavía araña la razón.

Y el sentimiento gime...gime! Sin aliento,

exhausto, alarga un último aullido,

con lágrimas al necio impulso.

La vuelta atrás no maraca huellas en el tiempo.

Y ya enmudeció la voz de la inconsciencia.

Sólo habla el incansable eco murmurando al aire:

"Y que hubiera pasado si... "

"Y que hubiera pasado si no..."

Ahora abrazo infinitos cuerpos de la nada.

Los besos suenan mudos

cuando no alcanzan labios.

La oportunidad murió de brazos cruzados.

Quien no dejó alguna vez...

Alguna que otra vez, o...

incluso más de una vez...

Dejó pasar el tren.

-------------------------------

JIM MIELE

freeze frames

a dark theater
stuck in the aisle
popcorn in hand
teasalizing greasy lips.

sitting restrained
a deep cut in the thigh
bargueing about pennies
irrational
fine.

no gratisfaction there
going neither forwards nor backwards
nor up nor down—
he who hesitates makes waste
and our haste is lost.

late again
better never
better never letter her again.

punch clock at the piss factory
--going or coming?
can’t say these days
hard day’s change a-pocket.

get out! get out!
get your ass moving!

come butter my bread
with a handful of sorrow
open a can
and keep the juice warm.

old chicken bones in the fridge
dog bowl’s bone dry
crumbs and the crust rank in the sink
the pipes run slow
and rust taints the water
the litter box stinks
and cat hair cradles my nose!

time is
sitting
on an apple crate
filled with old shoes, dust, and dog hair,
alone in a dark theatre
a silent movie
about to begin.

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RAFAEL LLOBET DEIÀ

El dia vestit de groc

un colom crucificat

a la finestra

marca les dotze menys quart.

És l'hora del cafè

de les petites coses

amb gust a terra.

el temps de la mandra

De l'aire fumat

amb llengües esteses

Son, quina son

allargada sota la saliva

tèbia de sol.

Aquest és el moviment

d'engranatge de quatre-centes puntes

la roda que ha deixat de funcionar

és la del rellotge de la cuina.

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llep saba

de les parets ferides

camin entre forats

de minuts d'oblit

els dits tapant la cara

em recorden com és el conte

les pomes de veri

son totes teves

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Què duim al marge

que ens impedeix cridar.

Ara soc jo el que parla, demà

tal volta sols sabré escoltar.

Sabràs gaudir del moment que creguis ser un altre

no intentis interrompre el clímax

ara soc jo el qui parla

demà pot ser sabre escoltar.

Les man damunt les natges

que ara mateix desconec si son teves

i tanmateix no m'importa

perquè ara soc jo qui parla

demà no et voldré escoltar.

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LAUREÀ DE JUAN LÓPEZ

LA DE NUNCA

Yo te conozco,

tú eres la de nunca.

Siempre te he visto.

Acodada al final de la barra de todos los bares

Bailando en el centro de la pista de baile de mil discotecas.

Esperando el autobús en cualquier parada.

Paseando por las veredas de cada prado...

Y siempre he sabido.

Que tus labios no podían saber a lo que bebías.

Que tu cuerpo no podía dibujar mi deseo tan brutalmente.

Que por mucho que esperara no cogería tu mismo autobús.

Que mi huella no casaría jamás con la tuya.

Porque realmente eres la de nunca,

la que espera el metro en el otro andén,

la que camina abrazada a alguien que no soy yo,

la que cuando yo entro, sale,

la que cuando yo sueño, sonríe.

Porque eres la que nunca sabrá cuánto te he deseado y cuánto te he tenido...

Eres todas ellas, para siempre...

* * *

Pretérito perfecto

Al principio fue sólo ella,

amanecer infinito tras noches interminables,

pedazos de jirones de luz azabache

mientras el teatro oscuro echaba su último telón.

Luego fueron también algunas cosas más:

sonrisas de media mañana de café con leche y prensa,

arrullos de siesta de domingo lento

y miradas de puesta de sol en el horizonte del mar

(pestañas de luz circundando pupilas de fuego)

Ahora que tengo frío no recuerdo si he tenido calor.

Me queman los recuerdos helados

de lo que hubo antes del pretérito perfecto.

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MARÍA CRISTINA ROTGER SALAS

El caracol

señala su camino

besando la hoja.

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Acecha el halcón

balanceo en la hierba

¡oh pobre ratón!

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Bajo tus ramas

me contemplas y crujes

¿qué reclamas?

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Concha Yago

Desando lo andado por ti
hasta encontrar el rastro de tus últimas pisadas,
mis pies desnudos se hunden sobre tus huellas secas;
pero la savia que nutre mi cuerpo reblandece la tierra,
brotes de madreselva con tu esencia se enredan entre mis piernas
y el oxígeno que derrochan mis pulmones ventila el hueco prestado
liberando el último verso que quedó temblando entre tus labios ajados.

Ya te tengo, ya te siento ...
¡ya me encuentro!.
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JAUMA GAVIÑO

EL PRIVILEGIO DE ESCUCHARTE

Me consta, que el precio de amarte
equivale a noches de agonía cerrada,
llanto desgarrado por tu ausencia en mi pecho,
miedo a nombrar tu nombre
sabiendo que no has de responderme.

El frío que invade mi alma
adormece el sentido de adorarte,
de perpetuar tus días
en los pliegues de mi piel lacerada,
agónica por el dolor inmenso de tu recuerdo,
vivo en mi memoria presente.

¡Ya no quiero cubrirme con mantos de estrellas,
ni libar el néctar de fuentes desafiantes,
ni ser lepidóptero sobre cuerpos de luz de neón!

Tan sólo quiero tener
el privilegio de escucharte,
sentir tu presencia,
ver el fulgor de tus ojos
en el cenit del deseo
que abrazan tus noches infinitas.

Querría ser astro, cometa, polvo estelar,
cuerpo celeste sobre tu órbita programada,
alud de pasión fulgurante,
beso con sabor a galaxia,
atardecer violento en tu perfumado olimpo,
arco iris inicial cubriéndote con mis alas.

III SLAM POÈTIC ANTIQUARI

2009-05-12T00:39:00.000-07:00

Tercer slam, esta vez acompañados por las cámaras de IB3 (salimos en tres informativos), anteriormente se habían hecho eco de nuestro concurso varios periódicos, programas de radio y revistas culturales en formato digital. En esta ocasión los concursantes recitaron sus poemas ante las cámaras de televisión y he de decir que por la tranquilidad que demostraron algunos de nuestros amigos, no parecía la primera vez que lo hacían.
No faltó a la cita ese mejillón bivalvo y bicéfalo, mitad humorista, mitad poeta, llamado Salvador Bonet. Acompañó a Antonio y Jorge tanto en el comienzo como en los descansos del slam.
De nuevo gran afluencia de espectadores, eso sí, se notó el Barsa us Chelsea.
Contamos con la presencia de: la poeta cubana Ivis Acosta, del colombiano José Joaquín Fuquitiva, de Irene del Valle (Finalista en el primer slam), Máximo Fernández, Xisco Fuster (claro ejemplo de que los narradores pueden reciclarse y convertirse en poetas ), El gran Emilio Arnao condenado por el público a dejarnos en las semifinales, Víctor López, Delfín Motos ( empresario, arbitro de rugby y poeta, pero no por este orden) Tomeu Ripoll vencedor del slam por tan solo una decima de ventaja sobre el arbitro de rugby (Delfín Motos) y mi buen y querido amigo el excepcional poeta japones Biel Vila Pujades, Que apareció como un velero blanco en un mar de fuego (lastima que nuestro jurado lea tan pocos haikus).
Si aún no habéis estado en un slam en el Antiquari, no se a que demonios estáis esperando. nos vemos el martes 12 de mayo a las 21 horas ante una Guinnes o un buen vino.
Aquí tenéis algunos de los poemas que se leyeron en el III slam. Espero que
los disfrutéis tanto como yo.
Un Abrazo.
Jorge Espina

Tomeu Ripoll

El mar no es mar, sino manos.
Arañando la arena
con sus uñas de ola.
Dejando sudor y saliva
en los cristales rotos de roca.
Diluyendo sus huellas
que le delatan eterno.
El mar no es mar, sino manos.
Cielo que se reencarna
a través de lluvia impertinente.
Sangre salada que sufre
vampirismo de nubes.
Pero siempre manos,
manos que reciben palmas arriba,
que son azotadas palmas abajo.
Manos que dan la mano
a quien recorre su piel.
Muerte acogedora
en la profundidad de sus llagas.
El mar no es mar, sino manos.
Y entre los dedos se escapa
su vida de dios mojado.
Y los barcos que la surcan
dejan herido su dorso
con espuma fugaz de rabia.
El mar no es mar, sino manos.
Manos que estrangulan
pariendo viudas,
y tormentas enfadadas
que son puños cerrados.

Irene del Valle

Caen una a una, las cuentas del rosario,
describiendo la sala de espera su eco.
En cada eco un resumen de plegaria.
Algunas quiebran su piel
saltando el nácar de su superficie
y las súplicas por el corazón teñido
Perdida en la ceguera de mis ojos cerrados
en una de las habitaciones de época
ahuyento el aire,
que quiere bailar conmigo.
Lo araño
quiero bailar sola
Así que en este cauce de tango sin música
me abrazo a mi quimera.
Los zapatos de baile
resuenan en un suelo inundado de cuentas de rosario
que perdieron su esmalte al caer,
y con el sus avemarías y padrenuestros
Y rabiosas,
intentan hacerme abatir
resbalar
abandonar mi danza
para reposar junto a ellas (rotas)
Pero yo inmaculo mi baile
al no apoyar los tacones
esquivo las cuentas,
las pateo,
descascarillo aun más su intención
Me río de su interior
puro barro
como en el que yo me baño cada noche
¿Qué venís a enseñarme malditas?
Perdida en la ceguera de mis ojos cerrados
bailo en una habitación de época
con las cuentas de un rosario abandonado

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El director, perfuma su cuello, frota sus manos.
La silla vuelta del revés en el café concierto,
Los gemidos del baño desaparecen cuando nadie escucha.
La mujer de los labios negros pinta sus cejas, con la indiferencia de las flores de plástico del camerino.
Cuando cree que nadie la mira,
Se acerca al espejo,
Estira sus parpados,
Besa al responsable de su secuestro.
Y Llora, llora, llora, llora
Anudando su consternación a su bata,
Rompiéndola,
Golpeándose con los muebles,
Con gran teatro, como solo una mujer de su talla sabe hacerlo.
Cuando llora quieta, sin ruido,
Y las lágrimas amortiguan sobre la moqueta,
Entonces enfadada rompe de un puñetazo el espejo traidor.

Xisco Fuster

Borra sus pisadas con la cola

Ella me dijo que las nubes nacían del suelo, y yo le contesté que sí.
Me dijo que deseamos siempre lo que no queremos, y yo le pregunté cómo es posible desear algo que no quieres. (Por la publicidad, me contestó.)
Me dijo que si pintaba de verde una ballena rosa acabaría viéndola rosa. ... ¡Claro, le dije, siempre y cuando la ballena esté viva mientras la pinto!
Me dijo que la luz podía meterse en botellas. Y yo me bebí una.
Me preguntó si yo estaba loco. Le contesté que dependía de ella.
Me dijo que yo era tonto. Le dije que sí.
Ella rió.
Me dijo que yo no podría doblar un folio siete veces por mucho que lo intentara. (¿Para qué quiero doblar tantas veces un folio?)
Le contesté que podría besarla siete veces sin tocar sus labios.

IVIS ACOSTA
Como gatos rasgarnos la moral

Había que arrasar la mesa y ponerse en acción
mas no lo hicimos.

Como salvajes, correr tras de la pieza
mas no corrimos.

Como gatos rasgarnos la moral
maullar, subirnos al tejado y revolcarnos
y dar vueltas y vueltas
correr, saltar las vallas…

Y en cambio tú me diste tu sonrisa
y yo te di un papel, que era mi alma.

Hablamos y hablamos y volvimos a hablar hasta cansarnos
de la casa,
el trabajo, las noticias,
los ideales, el tiempo, el destino…
Intentando llenar con las palabras
el tremendo vacío.

La luz que vi en tus ojos
se fue apagando sola
y la mía tres cuartos de lo mismo.

Tú pagaste la cuenta y mientras tanto
yo guardé en la cartera mis instintos.

Nos fuimos despidiendo
con beso en la mejilla y un suspiro
coloidal, impotente,
oscuro cual deseo reprimido.

Yo no lo sé de cierto
pero dicen que allí donde dijimos
adiós, se secó un árbol
justo en el sitio en que nos despedimos.

Biel Vila Pujadas

He sido testigo del apagón del infierno
y de aquella hoguera salía intacto
Un velero

José Joaquín Fuquitiva Camacho

AMARANTA

Te sentí patear entre la noche
Y tuve miedo del mundo al que llegabas.

Nacido en tierra de muertos y despojos,
La guerra era mi mapa
Aunque nunca tomase un fúsil
O me plantara en la línea de combate.

Yo jugaba a ganarle la guerra a la guerra
Y arriesgaba mis palabras,
Pequeñas guerreras armadas del poema.

Cuando naciste
Me pillaste solo y metido entre la noche,
Con las palabras casi deshechas en mis manos.
Venías a la guerra
Y yo no tenía nada para darte,
Pero eras Amaranta, la que nunca marchita, la que nunca decae.

Llegaste silenciosa
Y apenas con un llanto corto anunciaste tu presencia.

Traías los ojos bien abiertos
Y en tus manitas apretabas con fuerza las palabras.

Eras mi pequeña guerrera y yo no tenía para darte,
Pero eras Amaranta, la que nunca marchita, la que nunca decae.

Máximo Fernández

Escribir poesía
es bailar con los relámpagos
de este antro,
hacerlos humanos
deslumbrarse
en su tormenta,
beberse su agua de lluvia
su sangre y sus sesos,
colocarse
una y otra vez,
tumbarse a lo lejos
dibujar alas metálicas
en las palabras
de amor
o no.
Escuchar su voz
y su ritmo en el pecho,
alguien golpeando
en la puerta del baño
y finalmente
vomitarlas quizás
en cualquier esquina del bar,
o del alma.

Delfín Motos

Húmedos de escarcha
Sumergidos en la Aurora
Ahuecando los cuerpos,
ocultándolos de la fría mañana

Solos
Ante los ojos de los árboles
Solos
Ante ellos expuestos
Frente a la eterna desnudez de sus cortezas.

Ahora crepita la leña
Se consume la confidencia
Entre lágrimas de ámbar
Crepita la leña, arde el tronco
Y entre llamas desaparecen
Aquellos ojos.
___________________________
Es hoy y no mañana ,
que tus palabras
hirientes
abren finalmente brecha
en el tembloroso lienzo que es mi piel,
sensible al más imperceptible de tus gestos.

Es hoy y no mañana
que mi corazón se quiebra
como una reseca hogaza.
Y ya no siente tus dedos hundirse en la arcilla de mis huesos
húmedos y gastados.

Es hoy y no mañana
Que ante lo inevitable
retengo en la palma de mi mano
El cálido sabor de tu cadera
que ahora, furtivo,
robo.
Y me despido, sin tu saberlo
Hoy y no mañana.

II POÈTIC SLAM ANTIQUARI

2009-04-27T09:31:00.000-07:00

¡Wow qué noche! Ja som internacionals. Segundo Slam l'Antiquari. Segundo éxito en cuanto a participación. Segundo llenazo en el local. Segundo finalista para el gran slam del trimestre.

Doce concursantes, uno de ellos (Salvador Bonet) como poeta sacrificado, su misión fue romper el hielo, ensayar las votaciones del jurado e ir calentando el ambiente. Salvador leyó un poema al principio de cada ronda, conquistando con su humor habitual los aplausos del público. Curiosamente de haber participado hubiera pasado con holgura la primera ronda y sospecho que hubiese llegado a la final.

De los otros diez participantes dos de ellos eran estadounidenses Andrew y el neoyorkino Jim Miele que junto con Mathew (poeta britanico) leyeron sus poemas en inglés. Participaron también: Teresa Sureda, Silvia Tur, Tomeu Ripoll, Estefanía Jiménez, Concha Yago, Jaume Gaviño, Marga Pou y Joan Aguiló.

Presentó el slam el poeta mallorquín Antonio Rigo y medió como arbitro del concurso el poeta asturiano Jorge Espina que, durante el primer descanso leyó el poema titulado Sobre la poesía del gran poeta argentino Juan Gelman.

Aunque otros poetas merecían sobradamente estar también en la final, solo pueden llegar tres y a esta llegaron: Andrew, Marga Pou y Joan Aguiló, resultando ganador del slam este último con unos poemas escritos en català que se ganaron el respeto de todos (especialmente de las mujeres) hasta el punto de tener al terminar el slam un club de fans.

Buena poesía, Buena cerveza, buen vino y como muestra hay van algunos de los poemas recitados el martes:

TOMEU RIPOLL
--------------------
¿PARA QUÉ DECIR?

...Nada ...y eso que al empezar
tenía las manos llenas de esperanza,
las uñas con restos de lucha y razón
...sí, antes tenía corazón, lo tenía.
Debía cumplir misiones
como arrastrar estrellas
hasta la playa del cuaderno
o hasta el temblor de la palabra.

¿Y si no me queda una palabra digna
o unas pocas notas de luz?
¿Y si no me queda fuerza en la voz
ni mar en las olas que digo?
Entonces... ¿Para qué me escuece el silencio
y me provoca arcadas de letras?
¿Por qué me abrasa la tinta
que soy incapaz de llover?

Te doy una patria tristísima
entre versos heridos de azul,
una memoria mentirosa
por desorden alfabético.
Un invierno, que siempre dé más,
Y una mirada perdida
(si la encuentro)
que huyo de polizona con la infancia
y me escribe cortas cartas
desde una lejana intimidad,
desde la sutilidad que habita
entre mi olor y yo.

...Nada. Como si pellizcara un cristal,
tal si zurciera olas con agua
achicando sangre latida.
Pero los versos no asoman su llama,
tal vez halle algún grito en las uñas,
o una guerra en mis músculos,
o espuma venenosa en la impotencia
que me contagia un mundo impresentable.
...Pero yo buscaba palabras de amor,
¿Y si realmente se me han acabado?
¿Y si no me queda una palabra digna?
¿Qué instrumento soy ahora?
¿Qué canción se hace en mis labios
cuando no puedo contener la piel?
Cuando se tensan las lágrimas
en el arco de la injusticia,
cuando se derrumba la esperanza
y me invita a levantar un puente,
o a pintar un futuro de ausencia
o a brindar mi imagen con mentiras.
¿Y si no me queda una palabra digna?
¿Y si no me queda una palabra digna?
Y si no me queda ni una sola palabra digna?

JIM MIELE
--------------
Aubade

a murmur crept up the well of schoolyard walls
and over the vacant lot and across the living room,
blew blue to the loft bed in the top floor airshaft room.

a shadow crosses the triangle of sky in the window,
the eyes blink open, still webbed in night.

window slam under hungover man,
an alar(u)m better than radio.

below the man’s futon stretch
the frantic pooch barks its barks,
the man draws his lungs’ breath—

I am that man,
suddenly loud and shouting now:
Get the fuck outta here!
blasting into my own bristling mane,
Fuck outta here!
pounding my fists on the plaster above me.

the sneakers hang
for a flash
then blur back up to roof,
the unmistakable Converse gone.

in sleep disturbed by dreams, you go, I go—
the past flickers its tailspin, backspin,
and the present trickles away,
while we pilot all toworrows on the edge.

may you have luck with the horses
and the health of a seasoned athlete
and truth on your side all your days—
the morning flashes and sparks
the world scintillates to the wire. . . .

the well of schoolyard walls
blew blue
to the top floor airshaft room.

JOAN AGUILÓ
-----------------

Dolor
és pedra
que em cau
damunt.
M'esclafa
i em deixa
tot sol.
No vull
ajut.
Només
insult
la pedra.
Tanc ulls.
Estrús.
Em nec,
m'anec.
Renec.
Pssst.

TOMEU RIPOLL
--------------------
DESAJUSTE LÉXICO

Cada tarde llego tarde a tu tarde,
como llega, completamente temprano,
el mediodía a la medianoche.
Y no sé que sembrar en tu pecho
ni que decirle a tus pies
para que te quedes,
y no se vaya tu pensamiento
a dar vueltas por el mundo,
que araña con su tristeza de escoba
y su factura de alambrada.

Cada mañana llego tarde a tu noche,
encuentro clausurados tus ojos,
comenzados tus sueños
… y yo me hice ya viejo
para coger trenes en marcha.

Cada noche llego mañana a tu tarde,
porque es oscuro el futuro con retraso,
la incertidumbre de la hora última,
y no llegar a despertarse en el tiempo.

Cada mirada llego tarde a tus ojos,
es irremediable, y paradójicamente
me sobran y faltan palabras.

TERESA SUREDA
----------------------

Vivo intensamente
el silencio de la rosa
y siento cómo llega
el color
de las palabras.

Dejo fluir
en mi cauce
la luz

Sé que no es mío
el poema,
y me atraviesa

Surge la necesidad

de salir
al encuentro
de vaciar
para llenarme

La certeza
de saberme
viva.

JAUME GAVIÑO
--------------------
GALA

Gala! atrapas la luna, navegando etérea,
en el jardín de los líquidos mutantes.

Soy átomo que corona el cenit de tu facunda sonrisa.

Malévola cigarra, cantas melancolías al oído del que te ama.
Torre de Babel, extinta en el bosque de dioses fálicos
que anhelan tus favores.
Tu piel rezuma ternura, elixir de flor desnuda,
ardiente calmas tus calores en la hoguera del fuego enajenado.
El reloj derretido se desparrama inerte,
ante la mirada del saltamontes.

Gala! no entregues las llaves que abren las puertas del deseo.
Gala! moscas azules reposan sobre la niña con cuerda,
boca que escupe pianos de cola infinitos,
muerte vestida de blanco.

Padre!...devuélveme la luz de la mañana.
padre!...arrebátame las velas de mi inconsciencia,
maldito padre, maldito seas.

Gala! siempre quise ser pez en el jardín de las delicias.

MARGA POU
----------------

El espectáculo siempre empieza, desabrochando,

cacheando ropas, y lanzándolas por orden sin traspasar paredes.

La cama, impaciente, espera el peso de DOS Cuerpos:

La saliva busca saliva.

Las manos persiguen rincones de carne sin escondite.

La lengua viaja sin destino fijo,

explorando la tierra de los poros,

escala montañas de rojas cimas,

y descansa en el Valle de pastos mojados...

Tras acertar la Diana en el punto exacto,

consolidar el ritmo compenetrado,

sin pausas para aplausos.

Ahora, el aliento habla cada vez más fuerte,

y el jadeo le responde en un mismo tono.

Ambos, acaban la conversación

con un largo suspiro inquisidor que separa,

lo que estaba uniendo.Es la función del AMOR con AMOR....

O sin AMOR...

Quizás, una más en la suma de compañías,

o quizás, repetir rutinas invertidas en la noche.

Luego, despertar con las sábanas oliendo;

A gimnasia de colchón, a desnudez,

a sudor perfumado, a feromonas...

A PLACER.

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(más videos de participantes)

PRIMER SLAM POÈTIC CAFÉ ANTIQUARI

2009-04-04T08:41:00.000-07:00

El pasado veinticuatro de marzo, a las 21 horas, comenzó en Palma está nueva aventura poética. Presentaron la competición los poetas Antonio Rigo y Jorge Espina (Acudieron al evento unas dos mil personas según la organización y entre ochenta y noventa personas según la policía municipal) Si media hora antes del comienzo el lugar ya estaba casi repleto, al inicio del slam, estaban ocupadas todas las sillas (más de cuarenta), había numerosas personas de pie o sentadas tanto en las escaleras de acceso, como en el suelo del local, y desde la calle, varias personas que no tuvieron oportunidad de entrar, escuchaban atentamente a través de la puerta abierta los poemas que l@s concursantes iban recitando.
Antonio, reconocido “marxista”, amenizó la presentación con citas de Groucho y de Woody Allen. En algunos momentos, más que una noche de poesía la velada parecía una noche en la ópera y el local el camarote de los Hermanos Marx.
Cuando se mezcla buen vino o buena cerveza con poesía, el resultado sólo puede ser uno y el Antiquari fue una fiesta.
Al éxito de afluencia de público hay que añadir el de participación, pues fueron once l@s poetas que concursaron en este primer slam. Entre estas voces, se encontraban tanto poetas ya editados en varias ocasiones: Juan Luis Calbarro, Emili Sánchez, Emilio Arnao, o Paco Piquer del que conocía su narrativa, pero no su vena poética, como voces desconocidas para la mayoría de los presentes: Irene del Valle, Delfín Motos, Máximo Fernández, J. M. Prieto, José Luis, Silvia Nieva y un gallego entrañable al que conozco como Pepe.
Cabe resaltar la calidad de los poemas presentados y debo añadir que ninguno de ellos careció como mínimo de dignidad poética. Pero esto es un Slam y cinco de los participantes fueron eliminados tras la primera votación. Votación que sabréis si habéis leído las normas, fue realizada por un jurado elegido al azar entre el público.
El jurado no es por tanto profesional y su votación no hace más justicia que la de premiar aquellos poemas que más les agradan o conmueven. (Si a alguien no le gusta este formato que se presente a un premio internacional de poesía, donde sin duda le harán “justicia”) Aquí sólo se trata de compartir con el público nuestros poemas, de divertirnos, de abrir las puertas a amantes de la poesía que en algunos casos nunca se habían decidido a compartir sus versos con nadie.
Al terminar esta primera ronda se hizo un descanso, aprovechado por el público para repostar sus copas con vino o sus jarras con guinness. Antonio leyó: Brizna de hierba de Brian Patten y comenzó la segunda ronda, de la que salieron l@s tres finalistas: Irene del Valle, la madrileña Silvia Nieva y Emili Sánchez.
Emili Sánchez al que desde ahora conoceremos como “El Sobrao” fue el ganador del Slam, a pesar de que un servidor, que ejercía de árbitro del concurso, lo penalizo restándole 2,5 puntos por excederse en el tiempo destinado a la lectura de un poema: tres minutos (Recordamos que a partir de los tres minutos se penaliza con 0.5 puntos cada 10 segundos de exceso) Emili sobrepasó este tiempo en 45 segundos, dura lex, sed lex
Concluyó el evento con la entrega de diploma, hoja de laurel y el mejor vino de la casa en una copa de “plata” que fue bebida de un solo sorbo por el poeta ganador.
Decir que el slam fue un éxito total, sería negar ciertas deficiencias que han resultado evidentes, negándonos la posibilidad de subsanarlas, somos conscientes de algunas y agradecemos los consejos y comentarios que nos han dado participantes y público. Pretendemos haber solucionado dichas deficiencias para el próximo slam, que se ha de celebrar el ya cercano 14 de abril y deseamos que el Antiquari poètic slam sea un evento vivo, siempre atento y abierto a cualquier tipo de mejora.

Algunos de los poemas que se recitaron en este primer slam:

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MATERNIDAD. Juan Luis Calbarro

(las manos de Eva)

No hay madres perfectas.
Rescatamos los signos que nos miden,
las frases que nos hablan;
se van quedando atrás
la leche, los deberes,
las luchas enconadas de nuestra adolescencia.
Nada compensa ya los desencuentros,
no hay posible perdón de las injurias.
Quedan algún refrán,
la forma de los ojos, el carácter.

Convivimos.

Pero esta puta tarde
ella llega aterida,
los fríos hematomas de la ira
(la espina, el puño, el hielo)
todavía calientes.
Aquí encuentra una cama desolada,
cuya sola existencia
desvela los horrores.
Y revive el ahogo,
la rabia,
la vergüenza.

Y ante el fervor callado
de una bolsa de agua caliente entre las sábanas
imagina unas manos.

Rememora
unas manchas de tinta,
el brillo de las uñas,
hermosas cicatrices del metal.

Esas manos dejaron el pincel.
Podrían amasar el pan o el sexo
o escribir una carta.
Son manos que han pintado continentes,
que han dado voz al miedo,
que han sangrado.
Mas hoy no han elegido algún poemario,
ni el rumor nutritivo del taller,
ni el frescor de la huerta,
sino el agua caliente,
el lienzo,
el almidón.
Postergaron el mundo,
pues hay un mundo en ellas,
para poner al fuego un cazo de agua
y, sin palabra o gesto innecesario,
hacer de aquellas sábanas un seno.

Y ahora, cuando aparta
aquel trasto que ya no recordaba
para ocupar
despacio
el hueco
que ha dejado
como un útero vago y matizable

(huellas de manos, oro, sal del mar,
los aromas de la caligrafía,
disolventes, tisanas orientales,
el aliento, el sudor, la cal, la lluvia,
el tacto de la infancia),

sin palabra ni gesto innecesario
recibe la caricia.

Y, por primera vez en muchos días,
en los últimos años o en minutos,
adquiere la certeza
de haber tornado a casa.

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AMOR METEOROLÓGICO. Silvia Nieva

En pleno desenfado del hombre continental,
el del frío y calor extremo, dicen.
Que pa' qué sirve la chaqueta de entretiempo
si entre tu tiempo y el mío se instalan sólo inviernos.

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Emili Sánchez

Hubo un tiempo en que guardaba todas las azucenas en el pecho
y dejaba que tus serpientes se quedaran a dormir en mi paladar.
Ahora ese tiempo ha concluido porque hubo una huelga de hambre en mi corazón,
y me he convertido, tal vez, no lo sé, en una revolución ahogada en el silencio.
Ese extraño silencio en el que habita la palabra escrita.

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Irene del Valle de la Sen

Con el andar pesado,
como el que duda del final del camino,
y resuelve sin carisma
enigmas existenciales.
Desde que el reflejo nace en los cristales
y el olor de un lecho abriéndose
y los puñales se esconden
y es en esa hora
cuando hay,
quien viste al sol con su disfraz
y quien lo desviste.
Sin alfombras en el suelo,
traje de noche para nadie,
y es en esas hora
cuando escurren las palabras
quedan ciegas
por bocinas y moscas.
Culmino en un zaguán
de terciopelo tardío
pero ante el espejo
y a través del cristal miro
como sin teatro empieza la función.
Dormida, como la brisa algunas noches de verano,
con el talento desproporcionado del negro en la actuación nocturna
y el escenario roto alrededor de la plaza
al ritmo del cansancio y el hastío
queda en el asfalto
el eco de la última andadura. …

---------------------------------------------------------------

DESVARÍO. Paco Piquer

Trasnocho, huyendo del fantasma
de tu hueco en el lecho.
Sábanas blancas, testigos mudos
de tu desnudo cándido.
Cuando aún era posible
compartir el diario
de la mañana
y el café con leche.
Y una mesa apartada
de un bar que nunca cierra
acoge húmedos círculos
que han dejado mis vasos
agotados sus líquidos,
gelocatil alcohólico
que calma mi jaqueca
de corazón.
Y no regreso, vago,
por las calles ociosas,
abrazando tópicas farolas,
apedreando gatos famélicos,
disputándoles recuerdos putrefactos
en los contenedores de la vida,
que pueblan como espectros
madrugadas plomizas.

2009-03-07T14:19:00.000-08:00

¿Qué es el Slam?

En los años 80, un poeta de Chicago llamado Marc Smith trató de relanzar el interés por la poesía a través de varias acciones sin éxito. Una noche sin embargo, el propietario de un jazz bar que solía frecuentar, el Green Mill, le pidió ayuda al ver que el concierto previsto se había anulado. Marc montó un espectáculo en el que varios poetas se enfrentarían ante un jurado tomado al azar entre el público.
Los Slam que llegaron a Europa a principios de los noventa son hoy populares en el mundo entero.

Las reglas del Slam

*Los encuentros de Slam están abiertos a todos y a todas sin ninguna distinción de sexo, edad, color, religión, preferencia sexual, apariencia y capacidad física o intelectual.
*Los poetas pueden tratar cualquier tema con total libertad y en el estilo que deseen.

*Los poetas deben usar sus propios textos.
*No se puede utilizar música.
*La utilización de accesorios está prohibida: el Slam se basa en las palabras y no en cualquier objeto que pueda desviar la atención. El Slam se sustenta en las aptitudes del poeta y la percepción del público.
*La utilización de disfraces también está prohibida. El poeta debe ir vestido como lo hace habitualmente.
*El poeta puede inspirarse en otros textos y recoger frases o expresiones de estos, pero en ningún caso puede usar íntegramente un poema ajeno.
*Cada poema debe durar 3 minutos máximo. El tiempo de un round de boxeo. A partir de ahí, se quitarán 0,5 puntos cada 10 segundos.
*Un poema recitado, una copa regalada. No es acumulativo (3 poemas recitados, 1 sola copa regalada). En cambio, se considera que la copa es merecida al decir la primera palabra del poema. Si el poeta tiene un olvido y no puede seguir, seguirá siendo merecedor de dicha copa.
*Los concursantes se enfrentarán ante un jurado formado mayoritariamente por el público.
*Dicho jurado estará formado por cinco personas.
*Calificación de 0 a 10, donde 0 es un poema que debió quedarse en su casa y 10 es un orgasmo, Recuerden: aquí lo importante es la poesía, no la competición y no importa si el público te abuchea.
*En caso de empate entre dos participantes: duelo.
*Tanto en el escenario como en sus alrededores estará prohibido fumar.

Premios

*El mejor vino del local en una copa de plata.
*Imposición de una hoja de laurel y nombramiento como poeta laureado.
*Habrá un poeta laureado en cada Slam.
*La copa habrá de beberse en el escenario y devolverla una vez acabado el último trago.
*Al final del trimestre se enfrentarán los ganadores de los diferentes martes y el ganador de esta final trimestral será nuevamente laureado, varios de sus poemas serán publicados en la revista literaria La bolsa de pipas, junto con un poema elegido por la organización (este poema puede ser de cualquiera de los poetas que han participado a lo largo del trimestre)

Inscripción

Podrán inscribirse enviando un mensaje en el que figuren: nombre, apellidos e idioma en el que desean recitar sus poemas a la siguiente dirección: slam@cafe-antiquari.com

El número de participantes no será superior a diez.
También será posible inscribirse en el CAFÉ ANTIQUARI medía hora antes del comienzo de el Slam. EL POÈTIC SLAM ANTICUARI COMENZARÁ EL MARTES 24 DE MARZO – 09. Después continuará de forma quincenal, siempre el segundo y cuarto martes de cada mes a las 21 horas.
Recuerda que si vas a participar en el Slam debes preparar al menos seis poemas.

Espíritu del Slam

Marc Kelly Smith, fundador de los Slams de poesía, dice que el Slam representa "la unificación del arte interpretativo con el arte de la poesía", a la que se agrega la emoción que despierta la competitividad entre los participantes en un concurso".
Muchas personas con interés por la poesía, pero que quizás veían esta forma de expresión como algo destinado a un público reducido, elitista o demasiado intelectual para su gusto, encontraron en estos eventos un espacio alternativo a los foros académicos.
Los poetas del Slam pueden mostrar su obra con la dinámica característica de los artistas del rap, actuar con la elegancia teatral de un actor Shakespeariano o con los aullidos típicos de un poeta de la generación "beat". Hay que socializar la poesía, sacarla de su nicho elitista y de papel, porque en realidad la poesía es un fenómeno sonoro, popular y colectivo. Las Slam recuperan la transmisión oral primigenia de la poesía.
El público debe interactuar y dinamizar el desarrollo del espectáculo.

Organización

La idea de crear el Antiquari Poètic Slam de Palma surge de la inquietud cultural de François propietario del Café Antiquari y conocedor del rápido crecimiento de el Slam en todo el mundo
(en USA, Suecia, Canadá, Francia, etc... Existen ya federaciones nacionales de Slam)

Junto a François organizarán y dirigirán tanto los torneos como el blog: el poeta Antonio Rigo, el editor, pintor y escritor Javier Vellé y el poeta y escritor Jorge Espina.

CAFÉ L'ANTIQUARI
(Dirección y localización en google maps)